拉瑙卡流淌的河水本是卡扎罗斯人的眼泪（下） (第1/7页)

    埃里希眼见着消瘦下去。

    我不再有任何怜悯，把从谢瓦尔德和贝卡那儿听来的各种yin刑辱虐尽数在埃里希身上试了个遍，接着举一反三，开发出更多新花样。

    我叫他埃里希，叫他少校，叫他婊子，就是不叫他小麻雀。小麻雀属于拉瑙卡的赫塔·恰尔洛夫，是一种殊荣，他不应该将它看作理所当然。我也不再真心询问他任何问题，他有一副耐cao又敏感的身体，这就足够了。前者得益于长久以来的严苛军事化生活习惯，后者则源于无法解释的情愫（当然在zuoai过程中我大声将其归结于克莱茨式骨子里的放荡）。

    偶尔我会大发慈悲的赏赐给他一点小小的消遣。“少校，现在脱下衣服我就给你一支烟。”我把玩着烟盒，把它抛到空中，再接到手里，得意洋洋地看着正蜷缩在角落座椅发呆的埃里希。他瞟了一眼虚掩的门，权衡利弊后衣服就软绵绵的挂在椅子上，像被剥下的皮。埃里希畏首畏尾的缩着肩膀，似乎如此便能欺骗自己并非赤裸。抽完一根烟大约需要六分钟，但他会用八分钟，乃至十二分钟来享用它。真正吸进去的部分很少，他长久而认真的盯着那无数个小小火焰组成的烟蒂，偶尔才抽上一口，将白烟随着叹息吐出，抽的太慢太慢。简直像在欣赏燃烧的过程。我不怪他，自从失去了阅读和饮酒的权利（婊子不需要阅读文学，我宣布，将书本尽数锁入柜中，你只用听懂两个指令就够了，跪下，张开腿），埃里希唯一的娱乐就是抽烟。尽管往往意味着连续几天被花样百出的yin荡道具折磨直到昏死，换取这个机会弥足珍贵，它能允许少校短暂的逃离现实，幻想另一种可能，哪怕只是弹指而过的十二分钟。

    在那十二分钟里没人说话，小小的房间，我们相对而坐，距离并不遥远，却无法揣测对方的心思。他嘴唇红肿微张，还挂着牙印，露出一丁点洁白的上牙，眼睛里暂时没有泪水，深深的凹进去，在最底端才能瞄见一丁点灰绿色的余烬。有时我认为已经将伤害烙进了骨头，所以他靠坐椅背，双手无力垂下，恹恹的盯着袅袅白烟，不再如过去那样腰背挺直。

    我看着那张疲倦抑郁的脸，在心中勾勒他过去的生活。人们常常以为战俘营的狱卒毫不关心囚犯，所有的生命都被压解成赤裸的rou体，这显然是不正确的，我们总是在讨论猜测战俘的过去，把男人的成就简略为zuoai时的加分项，为毫不避讳的恋物癖服务。我不可避免的好奇，少年时的埃里希是否曾预料到自己的军旅生涯在三十岁就宣告结束。过去拉瑙卡对他来说只是地图上占据方寸的边塞，是“未来卡扎罗斯的战略部署重地”，他不会想到世代居住在这片土地上的米嘉斯人，千万条生命消逝于刹那，而被坦克碾过的土地下长眠着我的祖先，被子孙的灵魂折磨的无法安宁。

    我站起来，啪啪扇了他两耳光。

    埃里希被打的偏过头去，闷闷咳嗽，没有说话，对突如其来的暴力习以为常。我抬起他的下巴，用拇指轻轻摩挲开唇边的鲜血。被黑眼圈拉得微微下垂的绿眼睛在我脸上停留了一会儿，好像在畏惧又好像在期待，连眉骨下的细小皱纹都开始颤抖。我不禁好奇如果我现在吻他，他是否会哭泣？

    我骂他是双手沾满鲜血的凶手，侵略者，“你应该接受惩罚，怎么敢如此不知羞耻的向拉瑙卡女人张开双腿。”

    埃里希好像早有预料，却无法掩饰失望，只是闭上眼睛，再睁开时视线已经落到别处。“请问我能先抽完这根烟么？”他疲惫地说，不卑不亢，但我知道如果被拒绝，下一秒泪水就会落到膝盖上。

    “你的rutou立起来了，”我若有所思，“也许我应该给你弄点装饰。”

    周五晚餐后，什么都没来得及吃的埃里希被绑起来，按倒在桌上，对面坐着泪流满面的穆勒。我插入少校时二级小队副会抬起一张湿漉漉的哭脸冲我摇头。求求您，求求您，他哆嗦着嘴唇百般哀告，不要再伤害少校了，他不能再承受更多。我冷冷的注视着穆勒，cao得更深，让埃里希压抑的尖叫抽打他的神经。“你想试试么？”我问，“少校可是个宝贝，里面又紧又热，你一辈子能干几个贵族？确定不来一发？”

    身下的男人哀嚎着，“不准出声！“，我伸手捂住埃里希的嘴，将未出口的呜咽按回喉咙。他疼的满头是汗，额