第二章 拾尘 (第3/3页)

    很瘦。瘦得一张脸只剩一双眼睛。深秋的天，身上还是件单薄的夹袄，袖口磨得起了毛，露出来的两截手腕冻得发青。她跪在那里，面前立着一块小木牌，牌上用炭写着四个歪歪扭扭的字——

    卖身葬母。

    他站住了。

    楼里的炭盆还烧着。茶还是烫的。席面上撤下来的驼峰，只动了两筷子，跑堂的嫌占手，端得满腹牢sao。他那袖子里的金子，方才还让他得意地笑了一声——“够买一屋子凤仙花了”。

    几步之外，这个小姑娘跪在冷地上，连一口棺材都买不起。

    他站在那儿，忽然说不上话来。不是“觉得闷”——是心口被什么东西撞了一下，又闷又胀，堵得慌。方才咽下去的酒、饮下去的彩声、收进袖子的金铢，统统翻涌上来，混成一团又烫又呛的东西，梗在喉咙口。

    鼻子一酸。

    眼泪就下来了。

    他自己还没反应过来，那泪已经淌到下巴了——一颗，又一颗，顺着施了脂粉的脸往下滚，把他唇上那点精致的胭脂冲开了一小线。

    阿无看呆了。

    她这辈子，没见过这样的人，也没见过这样的哭。哭得那样好看，那样不讲道理——好像跪得腿疼的是他，被卖的是他。她跪了两天，来来往往的人要么绕道、要么叹气、要么扔两个铜板说声“可怜”，从没有哪个人，站在她面前，替她哭。

    那人哭了一阵，才抬起手背胡乱抹了把脸——胭脂被蹭出半道红痕，花猫似的，他自己浑然不觉。他理了理裙裾，蹲下来。

    两个人隔着那领破席，一个居高，一个跪着。近得能看清对方。

    “你……”他开口，声音还是掐得细细的，只是尾音有点抖，“叫什么？”

    “阿无。”

    “阿无。”他试着念了一遍。

    酒意还热着。眼泪也还热着。他蹲在那儿，觉得自己今晚大概是醉得太厉害了——收的金子太多，喝的酒太烈，跳的舞太尽兴。尽兴过头了，乐过头了，人就轻飘飘的。飘到半空，忽然撞上这么一个跪在冷地上的小姑娘，就像撞上了一堵墙。

    “你娘。”他说，“我替你葬。”

    小姑娘像是没听懂，怔怔地望着他。

    “起来。”他伸出手，要去拉她，“地上凉。”

    那只手伸到一半，被夜风吹得，微微一缩——不是迟疑，是风把袖口的凤仙花汁味吹散了，那一点点凉意终于爬到了他的手腕上。

    ……

    这一夜的三更天，玉京楼的红灯还亮着。

    楼里，最后一桌席面正被撤下去。跑堂的端着那盘只动了两筷子的驼峰，嘀嘀咕咕地往厨房走；炭盆还红着，茶还烫着；他方才坐的那把椅子上，搭着半条没来得及收的纱巾。

    楼外，阿无跪了两夜的地方，有一双沾着胭脂和凤仙花汁的手，正把她从地上一点一点拉起来。

    一个在人间最高处，一个在人间最低处。

    偏偏，就叫他碰上了。