他本应该死去 (第2/2页)

白色胶囊，等待药效发作，温顺疲惫的摇着头，不，我不记得了，长官。我不记得了。您忘了么，我当时什么也看不见。

    舒勒困顿的依靠在床头，双手摊开在身体两侧，迈耶翻开他的眼皮检查瞳孔，想看看他是不是在撒谎。迈耶一定以为他已经睡着了才如此服从的任凭摆弄，而实际是他还清醒，只是觉得没必要作出任何反应。迈耶不可能做出更过分的事儿，他没法伤害已经支离破碎的自己。

    药物让他总是精神恍惚，无力作出任何决定，以至于习惯性的服从所有人，就像在战俘营里那样。舒勒像一只被驯服的鬼魂，嘴角挂着谦和虚幻的微笑，脊背微微佝偻，从酒吧的一个角落滑向另一个角落。

    他不抬头看人，这是要点，他永远微低着头，一副任凭折腾的模样，没人会去找他的麻烦，没人会sao扰一个软骨头的安静败犬。他认清了自己的位置，就像那个女军官要求的那样，战败者要有战败者的觉悟，谨言慎行夹紧尾巴，不发出不必要的声音。

    因为低着头，他只能看到对方带珍珠扣子的麂皮鞋和长外套下摆。这是现在流行的款式么？他不知道自己多久没关注过时尚了，明明他也曾费心用领带衬托眼睛，用皮带修饰腰身。那个潇洒英俊的音乐天才怎么变成如今这副模样，筋疲力尽，曲背弓腰，被洗去所有颜色，褪成了一张苍白陈旧的照片。

    约根·舒勒，我的小小音乐家。那女人用指甲咔哒咔哒的敲击桌面，让他一阵心脏发疼。她也许只是在读自己胸前的名牌，但他不敢抬头，他感到天旋地转，眼球肿胀发疼，好像又要瞎了。他需要药，但药在外套里，而外套挂在百里之外的门口衣架上。

    一个浑身汗渍的酒鬼撞到他，发出一声含糊地嘟囔，他重心不稳，摔落在女人对面的沙发里。沙发背那么高，挡住了所有人的视线，他好像被困在峡谷里的羚羊，惊慌不知所措。酒吧里所有的一切瞬间消失，他只能看见和自己视线平齐的桌面上的油污和酒渍，以及女人染了猩红指甲的手上那个象征战争胜利的纪念戒指－－曾无数次被要求含在嘴里以免发出尖叫的刑具。

    他木然地任由女人挽着他，一如被俘虏那天，帮她拎大衣和挎包。像个马屁拍过头的秘书。她让他做什么他都会做，甚至不用开口。她确实把他训练的很好。

    他带她回到自己家，谦卑的低头坐在床沿上，等待下一个指示。她只轻轻的抬了抬，不，点了点他的下巴，白色胶囊组成的壁垒便悄无声息的融化殆尽，背后不是他所畏惧的浓稠窒息的沥青而是重复性的平凡记忆，一切都变得熟悉，他好像从未离开，从未离开战俘营的单人牢房和那间温暖的宿舍。

    他闭上眼睛，仰起头，迅速找到过去的感觉。多么亲切的动作，起初她得用言语命令，用枪托殴打，才能叫他把修长的脖子露出来给她看。过了不到一个月，只要点点下巴他就会听话的仰起头，方便她欣赏自己泪痕红肿的脸颊和满是伤痕的脖颈。

    睁开眼睛。她捧住他的脸颊，大拇指指腹轻轻摩挲颤抖的睫毛。于是他拼命睁大眼睛，直到被光线刺激的流下泪水。

    她是虐待狂，她们都是，就算本不是的看到敌人手无寸铁的狼狈样子后也会是。战俘营里的一切都明码标价，金发碧眼的陆军元帅之子最贵，人人都喜欢他宁死不屈的癫狂模样，其次是将官，校官和军士长，接着是那些年轻健康的文员和尉官，最后是豁免兵和列兵，按照军衔依次排开。空军比海军贵，海军比陆军贵，最差的就是掷弹兵，便宜到几根烟就能挑走一个刚入伍的惶恐小伙子。他不知道自己多少钱，但想必不会太贵。

    他不是处子了，赤身裸体的躺在手术台上接受检查时他听到医生如此评价自己。

    你怎么知道的，狱卒好奇地围过来，用橡胶棍拨弄他的yinjing。

    那是他还很富裕，拥有毫无必要的自尊心，妄图夹住双腿遮羞。狱卒用橡胶棍敲击他的膝盖，收紧皮质束缚带，他四肢拉开，从乳尖下的烟疤到大腿根上细小的雀斑，一切都无处隐藏。

    橡胶手套扒开臀部。你看，医生说，这种撕裂程度一定是重复高强度性行为才会造成的。

    两根手指插进他的肛门，不是医生的，没带手套，温热粗糙。狱卒的手恶劣的搅动着，几次摩擦过前列腺。他被吓得浑身筋挛，瑟瑟发抖，脚趾头也蜷成一团。求求你，求求你，他熟练开口，轮流用两种语言呢喃。

    他被训练得很好，狱卒说着抽出手指，在他的大腿上擦干，他会很受欢迎，一个看不见的政府军，正是我们需要的。

    盲婊子，士兵们如是称呼。

    音乐家，那个女人这样称呼他。